Когда то давным давно я мечтала о том времени, когда мои дети станут взрослыми.
Потом я поняла, что временем, пока дети не взрослые надо наслаждаться потому, что оно потом никогда больше не повторится. И я наслаждалась. И сном, и разговорами, и капризами, и бесконечным поиском того, как лучше.
Сейчас, когда мои дети выросли, то меня до сих пор не покидает некоторое недоумение. Неужели эти люди — эти мужчины — мои дети? Те милые громкие малыши, которые бегали вокруг меня с непереставаемым криком? Те, кого я кормила, возила в школу, в кружки, с кем делала уроки? Чьи проблемы решали, чьи слезы вытирали, чьи болезни лечили?
Это они?
Мои дети в моей голове — это не эти взрослые мужчины, а именно те малыши. Но сейчас их нет. Они есть только в моей голове, в памяти, на фотографиях, в постах в соцсетях, в блоге. А прямо здесь и сейчас есть вот эти взрослые люди, которых я заново узнаю, с которыми нужно заново налаживать дружеский контакт, заново завоевывать доверие, чтоб они с тобой посоветовались или рассказали бы тебе что-то, что их волнует. Я до сих пор не могу поверить, что мои малыши — это они.
Дальше возникает большой вопрос: зачем я им? Что я сейчас могу для них сделать? В чем вообще функция родителя у взрослых самостоятельных детей?
